* * *
Она жива, великая Россия,
Она не умерла, святая наша мать,
Ее сковала злая летаргия,
Ее ограбил вероломный тать.
Но день придет и чуждому ей миру,
Ее обрекшему на гибельный конец,
Она появится, одетая в порфиру
И свой алмазами осыпанный венец.
Заблещут вновь, как яркие созвездья,
Ее державные, лучистые глаза,
И будет в правоте их меч ее возмездья
И в кроткой красоте — священная гроза.
г. Ницца
январь 1934 г.
Бехтеев
| 